Abril 2016

Habían pasado casi dos años desde la última vez que vi a Santiago Biralbo, pero cuando volví a encontrarme con él, a medianoche, en la barra del Metropolitano, hubo en nuestro mutuo saludo la misma falta de énfasis que si hubiéramos estado bebiendo juntos la noche anterior, no en Madrid, sino en San Sebastián, en el bar de Floro Bloom, donde él había estado tocando durante una larga temporada.

Ahora tocaba en el Metropolitano, junto a un bajista negro y un batería francés muy nervioso y muy joven que parecía nórdico y al que llamaban Buby. El grupo se llamaba Giacomo Dolphin Trio: entonces yo ignoraba que Biralbo se había cambiado de nombre, y que Giacomo Dolphin no era un seudónimo sonoro para su oficio de pianista, sino el nombre que ahora había en su pasaporte. 

Ahora es cuando toca cortar porque estas entradas van de comienzos de novela, y éste ya queda un poco largo, y no va una a copiar la novela entera. Aunque podría dejar de escribir y seguir leyendo hasta llegar a la última página, pero el caso es que hace poco más de un año que la leí por tercera vez y tampoco es plan. 
Las buenas novelas (y "El invierno en Lisboa" de Antonio Muñoz Molina es de las mejores) tienen esas cosas; te arrastran hasta el final sin poder casi desprenderte de ellas y su embrujo a no ser con pena y esfuerzo.
Leí por primera vez esta novela en 1990, ya tarde porque había sido publicada en 1987. Desde sus primeras lineas me atrapó esta historia hecha como para una película de cine negro de los años cuarenta. Y es que tiene de todo: un pianista de jazz negro con destino de perdedor que toca en tugurios mugrientos de años y neblinosos del humo de millones de cigarrillos; una mujer fatal de la que continuamente se duda si es buena o mala y, como siempre, es las dos cosas y tiene demasiados secretos y un marido del que es preferible guardarse aunque en el fondo no es más que un pobre diablo; un amor que se aleja y vuelve para volver a alejarse y nunca sabemos hacia dónde camina, pero sabemos hacia donde no camina que es hacia la felicidad; obras de arte escondidas, persecuciones, peleas sobre la plataforma de un tren, traición, olvido, alcoholismo...
Una novela en la que, como es habitual en su autor, se salta de unos tiempos a otros y de unos a otros escenarios para componer poco a poco un complejo mosaico en el que todo, tiempo y espacio, acaba por tomar la forma de una maravillosa historia que rinde homenaje al más puro cine negro de Hollywood.
Esta obra fue premio Nacional de Literatura y premio de la Crítica en 1988 y consagró definitivamente a su autor como lo que después ha confirmado plenamente: uno de los mejores autores en español de los últimos años.

Las novelas que aparecen en esta sección, "Bienvenido nuevo mes literario", no están recién leídas, pero están leídas. Se trata de novelas que empleo para comenzar cada mes. Por ello comienza la entrada con el inicio del libro. No pretende ser una reseña, sino el comentario sobre una historia que me marcó lo suficiente como para poder hablar de ella aunque haga ya muchos años que la leí. Por ello, espero que me perdonéis si incurro en algún error.