Me he dado cuenta de que hace ya varios meses que se cumplió un año de esta sección de mi blog. Concretamente, el 19 de abril de 2017, se publicó "Sin reseña I". No pensé que en menos de año y medio iban a ser ya once las entradas con las que cuenta.
Pasa el tiempo, pasan las lecturas y sin más preámbulo vamos a abordar esta nueva y undécima entrega.
"La desaparición de Stephanie Mailer". Joël Dicker.
Tiempo después intenté leer "Los últimos días de nuestros padres", pero me estaba resultando tan aburrida que la dejé a poco de empezarla. No me pasó lo mismo con "El libro de los Baltimore", una novela en la que la pequeña intriga que tiene es un misterio más familiar que policíaco. Ya adelanto que, de momento, es la que más me ha gustado.
Porque, ¿qué decir de "La desaparición de Stephanie Mailer"? Nada que no sepáis acerca de su éxito en redes sociales y blogs literarios. No he visto a nadie ponerle la más mínima pega (tampoco es que yo lea todos los blogs del mundo) y ya me fastidia hacerlo yo, pero desde luego no ha cumplido las expectativas que podía tener.
Hay que reconocerle al libro que entretenido, es muy entretenido; que tiene unas características que me atraen mucho y que me hicieron empezar a leerlo a pesar de tantas alabanzas (suelo huir de los libros muy mediáticos o muy famosos): saltos en el tiempo para contar el presente y acontecimientos ocurridos con veinte años de diferencia, narración por parte de distintos personajes, una sinopsis muy intrigante, una ambientación entre Nueva York y los Hamptons que me resulta muy atractiva...
Y todo eso es cierto, y además tiene su cuota de crítica, por ejemplo a la cultura popular y a los críticos prepotentes ("Ya sabe que solo una ínfima parte de la población puede darse cuenta por sí sola de qué es bueno de verdad. Por desgracia, como actualmente todo el mundo quiere opinar de todo y hemos visto cómo ensalzaban auténticas birrias, a nosotros, los críticos, no nos queda más remedio que poner un poco de orden en ese circo. Somos la policía de la verdad intelectual"); a la comida basura y el trato discriminatorio hacia las clases desfavorecidas ("Hace unos años, acusaron a Grassinos de cebar a los niños en el comedor escolar y, para compensar, costeó el reparto de manzanas [...] la fruta estaba llena de pesticidas y los niños desarrollaron cáncer. [...] tuvieron suerte dentro de lo malo; eran niños de barrios pobres y, afortunadamente, los padres no tenían recursos para meterse en juicios"). Pero como se puede ver por las citas que me permito poner como ejemplo, se trata de una crítica simplona, evidente y bastante poco sutil.
Por si fuera poco, la resolución del caso es una mala copia de un clásico del género negro. No lo puedo considerar homenaje porque entonces tendría que haber algo que lo indicara y nada aparece para así manifestarlo. Entonces ¿cómo diferenciar entre homenaje y simple copia?
Es cierto que el autor es muy joven y puede que su evolución le lleve a adquirir una calidad de la que, hoy por hoy, carece. Aunque teniendo en cuenta que es su cuarta novela y con tanta fama acumulada, esa calidad debería venir ya de oficio. No es así. Aunque, por supuesto, solo desde mi punto de vista.
El comisario Ricciardi es una de esas series que tenía abandonadas hace casi cuatro años. Esta es la tercera novela que leo y las otras dos lo fueron antes de abrir el blog por lo que nunca han aparecido en él. El protagonista es Luigi Alfredo Ricciardi, uno de los personajes más entrañables, a la vez que inquietantes, de los que pueblan las series policíacas. Ricciardi es comisario en la Jefatura de Policía de Nápoles y lo es en los recién estrenados años treinta del pasado siglo, cuando el fascismo estaba en todo su apogeo.
Este es el penúltimo libro escrito por John Le Carré. Se trata de un ensayo autobiográfico escrito en 2016. Tras leer hace unas semanas su novela "Llamada para el muerto", como siempre hago, sobre todo desde que tengo el blog, indagué un poco acerca de sus últimas obras, vida, etc. Y me encontré con este libro. Tal y como se describe en la propia editorial Planeta ("En este apasionante relato, el autor comparte con el lector la historia de su vida, la historia de la segunda mitad del siglo XX"), pensé que era un libro autobiográfico y me apresuré a hacerme con él, pues la vida de este hombre, que dejó los Servicios de Inteligencia británicos para dedicarse a la escritura y cuya infancia siempre se ha descrito como poco afortunada, me resultaba de lo más atrayente.
Esta es la última entrega de la "Trilogía de la culpa" de Empar Fernández. La primera entrega, "La mujer que no bajó del avión", fue la que más interesante me resultó. Creo que es la más elaborada. La segunda, "La última llamada", entró en la primera entrada de mi serie "Sin reseña". Me pareció más floja, aunque la razón para meterla en esa sección no fue tanto que no me hubiera gustado, como el hecho de tener mucho leído y poco tiempo para hacer reseñas. Ello unido a la dificultad de explayarme con las situaciones de la novela, para no revelar más de la cuenta, la llevaron a recibir tan solo un breve comentario en dicha sección.
Esta es la segunda entrega de la serie "Dos amigas" de Elena Ferrante, que si ha venido a la sección "Sin reseña" es porque no tengo mucho que decir de ella; mejor dicho, no puedo decir mucho porque no quiero ni destripar esta novela ni la anterior. Continúa la narración que Lenù, Elena, comenzó en "La amiga estupenda" al enterarse de que Lila había desaparecido. Elena y Lila continúan donde las dejamos al terminar la novela anterior. Ahora tienen dieciséis años y la vida empieza a complicarse. La camaradería y los días eternos que las dos niñas pasaban en juegos y lecturas se irán diluyendo en un mundo de estudios, trabajo y obligaciones variadas que harán que ya no puedan pasar tanto tiempo juntas, que se pasen incluso meses o años sin verse, pero Lenù puede seguir contando la historia de ambas. Lo que no conoce de primera mano lo sabe porque "en la primavera de 1966, en un estado de gran agitación, Lila me confió una caja metálica con ocho cuadernos".
"El verano del comisario Ricciardi". Maurizio de Giovanni.
El comisario Ricciardi es una de esas series que tenía abandonadas hace casi cuatro años. Esta es la tercera novela que leo y las otras dos lo fueron antes de abrir el blog por lo que nunca han aparecido en él. El protagonista es Luigi Alfredo Ricciardi, uno de los personajes más entrañables, a la vez que inquietantes, de los que pueblan las series policíacas. Ricciardi es comisario en la Jefatura de Policía de Nápoles y lo es en los recién estrenados años treinta del pasado siglo, cuando el fascismo estaba en todo su apogeo.
Ricciardi, que nació con el siglo, tiene treinta años cuando empieza la serie. Entre una novela y otra pasa tan solo una estación de ahí los títulos. Las otras dos son "El invierno del comisario Ricciardi" y "La primavera del comisario Ricciardi".
Y si interesante es el contexto social (Nápoles es todo un contexto social en cualquier época), político e histórico, no menos interesante es el contexto personal del comisario. Porque en su vida existe algo que le impide ser feliz, algo que lo mantiene solo y alejado del amor. Él lo llama "el Asunto" y es algo que no se siente con derecho a compartir con nadie, y mucho menos con una hipotética mujer: es capaz de ver los espíritus de gente que ha muerto de forma violenta y de escuchar sus últimos pensamientos, justo lo que se les estaba pasando por la cabeza en el momento de morir.
Es "el Asunto" lo que le mantiene solo, compartiendo su vida únicamente con la tata Rosa que le cuida desde que se quedó huérfano siendo niño y contemplando desde la ventana de su dormitorio la ventana del edificio de enfrente donde la joven Enrica pasa las noches bordando.
En esta novela de la serie una joven duquesa ha sido asesinada y lo que sobran son los sospechosos: su hijastro, su amante y hasta su marido, el viejo duque postrado en cama esperando una muerte próxima. Pero nada es lo que parece y, cuando descubra por fin al asesino, no podrá dejar de pensar que a veces, "la solución es muchísimo peor que el daño. Y nunca hay solución para la solución".
Se trata de una serie de novelas con profundas reflexiones, certeros y perfectamente dibujados personajes y descripciones absolutamente cautivadoras del Nápoles de la época. De estas últimas quiero dejar constancia con un par de citas:
"El viernes por la tarde la ciudad no quiere saber nada de pobreza y hambre. En los callejones las gallinas escarban en la basura y los séquitos de niños persiguen al pazzariello, el pregonero que suda dentro del pesado uniforme mientras hace girar el bastón, tocando el tambor e invitando a todos a la apertura de alguna tienda. Las comadres se cuentan sus secretos aullando de un balcón a otro, mientras tienden las sábanas en el alambre que une edificios situados a pocos metros de distancia".
"El domingo es una fiesta. Pero parece una guerra. Los ejércitos acuden convocados por las campanas, que anuncian la misa de siete con tonos de reproche por no acordarse en primer lugar de Dios y demorarse en los jergones con las ventanas abiertas de par en par para dejar entrar un soplo de aire".
"Volar en círculos". John Le Carré.
Este es el penúltimo libro escrito por John Le Carré. Se trata de un ensayo autobiográfico escrito en 2016. Tras leer hace unas semanas su novela "Llamada para el muerto", como siempre hago, sobre todo desde que tengo el blog, indagué un poco acerca de sus últimas obras, vida, etc. Y me encontré con este libro. Tal y como se describe en la propia editorial Planeta ("En este apasionante relato, el autor comparte con el lector la historia de su vida, la historia de la segunda mitad del siglo XX"), pensé que era un libro autobiográfico y me apresuré a hacerme con él, pues la vida de este hombre, que dejó los Servicios de Inteligencia británicos para dedicarse a la escritura y cuya infancia siempre se ha descrito como poco afortunada, me resultaba de lo más atrayente.
No es exactamente una autobiografía. No empieza con su nacimiento o infancia; los hechos no están contados siguiendo un orden cronológico, no habla (apenas) de matrimonios, hijos, etc. No, definitivamente, no es una autobiografía al uso.
El título le va de maravilla porque, en efecto, lo que hace el autor con los episodios de su vida que nos cuenta es volar en círculos alrededor de las ideas y los hechos: de un tiempo a otro más pretérito, y de nuevo a un pasado menos remoto para adelantarse casi hasta el presente; de una zona del mundo a otra (África, Israel, Rusia, Panamá, Suiza, Inglaterra, como no, Alemania, tanto oriental como occidental...); de unos acontecimientos a otros (genocidio de Ruanda, caída del muro de Berlín, la Rusia soviética, la un poco menos soviética de la glásnost y la perestroika, la Rusia posterior con sus mafias y el desmantelamiento de todo un poderoso estado, el conflicto palestino-israelí...); de unos temas a otros (los hechos o personajes que inspiraron sus libros, las películas que sobre ellos se realizaron o las que se frustraron, el espionaje, como no...).
Me ha resultado mucho más interesante que si hubiera sido una biografía al uso.
Para amantes del autor y su obra, imprescindible.
"Maldita verdad". Empar Fernández.
Esta es la última entrega de la "Trilogía de la culpa" de Empar Fernández. La primera entrega, "La mujer que no bajó del avión", fue la que más interesante me resultó. Creo que es la más elaborada. La segunda, "La última llamada", entró en la primera entrada de mi serie "Sin reseña". Me pareció más floja, aunque la razón para meterla en esa sección no fue tanto que no me hubiera gustado, como el hecho de tener mucho leído y poco tiempo para hacer reseñas. Ello unido a la dificultad de explayarme con las situaciones de la novela, para no revelar más de la cuenta, la llevaron a recibir tan solo un breve comentario en dicha sección.
Ya allí dije que leería la tercera de la serie porque realmente "La última llamada" no fue disuasoria ni mucho menos.
Con "Maldita verdad" me ha sucedido algo extraño. Lo que trata es interesante; la culpa, la casualidad, lo inoportuno de ciertos momentos, pero que tiene la importancia suficiente como para desencadenar una tragedia; todo ello hace que la novela resulte atractiva, pero no me ha gustado su protagonista, no he conseguido creérmelo. Ese jovencito que estudia criminología, que limpia el piso de su abuela para instalarse en él mientras su madre y sus tías consiguen venderlo, que se enamora a primera vista de la primera compañera de facultad que le pregunta por la copistería, que sale de casa de sus padre con los tupper de comida para la semana, que sigue dependiendo del dinero que le sueltan sus progenitores para poder subsistir. Ese joven Raúl Forcano me ha resultado un personaje con el que no he conseguido simpatizar. Inmaduro, eterno adolescente dependiente al que todo le viene sin esfuerzo. Hasta el trabajo que investiga en esta novela se lo ha proporcionado su tía. Parece uno de esos jovencitos acostumbrados a recibirlo todo sin dar mucho (o nada) a cambio. Hasta las reformas de la casa de la abuela se las resuelve, a medias es cierto, otra persona.
Cuando Olga le contrata para que investigue las causas que han podido llevar a su hijo de dieciséis años a suicidarse, poco puede imaginar que el caso le va a poner en peligro, le va a romper el corazón y le va a enseñar que, a pesar del código deontológico que le enseñan en sus clases, hay veces en que lo mejor es ocultar la verdad tras la sonrisa amable y consoladora de una buena mentira.
"Un mal nombre". Elena Ferrante.
Esta es la segunda entrega de la serie "Dos amigas" de Elena Ferrante, que si ha venido a la sección "Sin reseña" es porque no tengo mucho que decir de ella; mejor dicho, no puedo decir mucho porque no quiero ni destripar esta novela ni la anterior. Continúa la narración que Lenù, Elena, comenzó en "La amiga estupenda" al enterarse de que Lila había desaparecido. Elena y Lila continúan donde las dejamos al terminar la novela anterior. Ahora tienen dieciséis años y la vida empieza a complicarse. La camaradería y los días eternos que las dos niñas pasaban en juegos y lecturas se irán diluyendo en un mundo de estudios, trabajo y obligaciones variadas que harán que ya no puedan pasar tanto tiempo juntas, que se pasen incluso meses o años sin verse, pero Lenù puede seguir contando la historia de ambas. Lo que no conoce de primera mano lo sabe porque "en la primavera de 1966, en un estado de gran agitación, Lila me confió una caja metálica con ocho cuadernos".
De esos cuadernos irá sacando Lenuccia la información para poder contarnos todo lo sucedido durante unos años cruciales en la vida de ambas amigas; esos años en los que la adolescencia se transforma en juventud y la gente lucha por sus ilusiones o se resigna a que las ilusiones no son más que ilusiones y se conforma con la vida; en los que los sentimientos buscan los grandes amores que parece que llegarán sin remedio o se agarran a lo que va llegando por si acaso no viene otra cosa.
Seguiré con estas novelas. Los personajes ya me han enganchado y necesito saber lo que les sucede y por qué desaparece Lila con más de sesenta años. Además quiero ver cómo evoluciona el ambiente en el que se desenvuelve la historia. Espero ver en las novelas cómo va cambiando ese barrio trabajador de Nápoles a medida que pasan los años. Aunque tampoco sé si el resto se seguirá ambientando en esa ciudad, pero en la que sea, seguro que el ambiente y la historia me siguen enganchando.
