Cuéntame una historia

La entrada treinta y uno de Tres eran tres viene con ñ. Son tres novelas españolas, las tres pertenecientes a series. La familia Hernández, Melchor Martín y Marcela Pieldelobo nos deleitan con nuevas aventuras que ponen en peligro su vida, profesión o ambas, según el caso. Se trata de tres novelas interesantes, entretenidas, muy bien escritas y con tramas bien diseñadas y bien resueltas, como ya es habitual en estos autores. " Nuestros muertos ". Rosa Ribas. La tercera entrega de la familia Hernández sucede varios años después de la anterior, Los buenos hijos . Tras los hechos trágicos que vivieron en ella, han cerrado la agencia de detectives familiar y cada uno se gana la vida por separado. El padre, Mateo, trabaja para una agencia, «la agencia de detectives WHO —Walker, Huarte y Olesa—» ; Nora ha abandonado la actividad investigadora y da clases en una Academia; Amalia trabaja en una agencia de seguridad que ha abierto con su pareja y antiguo empleado de su padre, Daniel

Como sé que andáis muy liados preparando cenas y comidas, y con reuniones familiares, hoy sólo vengo a desearos una muy feliz Nochebuena y un más feliz, si cabe, día de Navidad. Pues eso, Muchas Felicidades.

En el palco presidencial las sonrisas les desbordan las caras. Ellos son los responsables del avance. De la modernidad. De ser el centro del mundo. La popularidad de la que gozan solo la habían imaginado en sueños. Allí están don Juan Carlos de Borbón, doña Sofía de Grecia, Felipe González, Jordi Pujol, Pasqual Maragall, Juan Antonio Samaranch […] La esperanza nuestra, piensan en el palco, está resuelta. Los demás, los de abajo, los que solo aplauden y no saludan, creen que ya está hecho, que este es el fin de la historia de España, que todo está logrado. Es esta muchedumbre la que, aunque no lo sepa, tendrá que buscar otras esperanzas cuando acabe la bonanza en los salones de sus casas, en las televisiones de los bares donde celebran que hoy se consagra un nuevo modelo de país. Desde el palco piensan que allí abajo hay unas expectativas ya cumplidas. Pero no es nuestra esperanza, barruntan, es la suya y ya caducará. Si en Los Caín Enrique Llamas nos llevó a los primeros setenta,

[…] la gente acude a nosotros, los novelistas, en busca de información. —¿De qué? —De otras personas. De todas las demás personas que existen en el mundo. Qué pensamos, qué necesitamos, qué soñamos, qué odiamos. Qué nos mueve esencialmente. La gente es opaca, de lo más misteriosa. Hasta nuestros seres más queridos son un enigma. Si quieres saber cómo son los seres humanos, cómo son de verdad, si quieres saber lo que tienen en la cabeza, detrás de la máscara que todos llevamos... entonces lee una novela. Se quedó callada, ligeramente sorprendida de su perorata. No se acordaba de la última vez que había hablado tanto rato seguido, sin interrupciones, con tanta pasión y relativa elocuencia, a su modo de ver. ¿Era la ginebra o era su cerebro, activo de repente después de una década dormido, como un animal que se despereza al terminar su hibernación? La novelista es Elfrida Wing. Aunque tal vez llamarla novelista sea en la actualidad mucho decir porque hace años que no publica nada.

Mis fantasmas son muy vívidos, muy reales. He cambiado algunos de sus nombres, pero no he cambiado nada en relación con la esencia que hace únicos a esos fantasmas. Puedo ver fantasmas, pero no todo el mundo puede verlos. Sin embargo, en lo que respecta a esas apariciones, ¿qué es lo que les sucedió? Quiero decir, ¿qué fue lo que los convirtió en fantasmas? Porque no todas las personas que mueren se convierten en fantasmas. Y, en mi caso, la cosa se complica aún más, porque no todos los fantasmas que veo son personas muertas. En algunas ocasiones, se trata de fantasmas que todavía están medio vivos; es decir, es posible que tan solo haya muerto una parte significativa de su persona. No tengo claro cuántos de esos fantasmas medio vivos son conscientes de qué parte de ellos ha muerto, y si, tanto si están vivos como muertos, deben seguir obligatoriamente alguna clase de normas al convertirse en fantasmas. No, no estamos ante una novela de fantasía o de fenómenos sobrenaturales. Tod

—Esta mañana la encontré ahí, patas arriba —dijo doña Elodia señalando un lugar en la playa donde se juntaba la basura que el mar traía o desenterraba: troncos, bolsas plásticas, botellas. —¿Envenenada? —Yo creo. —¿Qué hicieron con ella? ¿La enterraron? Doña Elodia dijo que sí con la cabeza: —Mis nietos. —¿Arriba en el cementerio? —No, aquí nomás en la playa. Muchos perros del pueblo morían envenenados. Alguna gente decía que los mataban aposta, pero Damaris no podía creer que hubiera personas capaces de hacer algo así y pensaba que los perros se comían por error las carnadas con veneno que dejaban para las ratas o a las ratas que estando envenenadas eran fáciles de cazar. —Lo siento —dijo Damaris. Doña Elodia solo asintió. Había tenido esa perra mucho tiempo, una perra negra que se la pasaba echada junto al estadero y andaba detrás de ella para todos lados: la iglesia, la casa de la nuera, la tienda, el muelle… Debía estar muy triste, pero no lo mostraba. Dejó al c

Esta entrega número treinta de Tres eran tres nos trae tres novelas muy diferentes. Dos son policíacas, una china y otra islandesa; la tercera, uruguaya, es más bien una novela negra.  Las tres participan en el reto  Autores de la A a la Z , un reto  que organiza el blog    Lecturápolis  y en el que participo por tercer año consecutivo. No es casualidad. El año se va terminando y hay que completar las letras que faltan.  " La muerte blanca ". Ragnar Jonasson. Esta es la segunda entrega de la serie Islandia negra . Se trata de una serie ambientada en el norte del país en un pueblecito,  Siglufjörður, que existe en la realidad y que  se sitúa a escasos 50 kilómetros del Círculo Polar Ártico.  Aunque no solía leer historias ambientadas en Islandia por lo hostil de su clima, cuando leí la primera entrega de la serie, La sombra del miedo , la disfruté mucho y hasta me encantó verme envuelta en el invierno boreal. La muerte blanca sigue en  Siglufjörður, pero ahora es verano. Un h