"Sobre Grace" Anthony Doerr

David Winkler soñó con la que iba a ser su mujer antes de conocerla. La soñó delante de un expositor ojeando una revista, de modo que cuando aquel mediodía, cuatro o cinco noches después del sueño, la vio acercarse al expositor desde la cola en la que esperaba para pagar el sandwich de su almuerzo, "supo lo que iba a ocurrir[...]. A la mujer se le caería una revista; él se acercaría, la cogería y se la daría". Supo también que aquél había sido otro de los sueños premonitorios que tenía desde niño, desde que, a los nueve años, vio a George DelPrete, comerciante de salmón de Juneau, ir al encuentro del autobús que le iba a partir a la mitad tal como el pequeño David había soñado unas noches antes. Estos sueños premonitorios iban a determinar toda la vida de David y son el eje central de esta novela. Porque la historia que nos cuenta Anthony Doerr en "Sobre Grace", primera obra del autor que fue premiado este año con el Premio Pulitzer de novela por "La luz que no puedes ver", es la crónica de una huida y de un regreso. Una huida provocada por un sueño que por nada del mundo debe cumplirse y un regreso necesario porque, tras veinticinco años de huida, David, por fin, se siente con fuerzas para enfrentarse a la verdad, para saber si el destino, o su sueño, se cumplió de manera inevitable aún sin estar él presente.
David Winkler ha nacido y vivido toda su vida (hasta la huida fatal) en Anchorage, Alaska. Allí se enamoró de los cristales de nieve al ver las fotografías de un libro que su madre, finlandesa de nacimiento, guardaba como un tesoro: "Cristales de nieve, de W. A. Bentley. Dentro había miles de micrografías de copos de nieve cuidadosamente presentadas, cada imagen reproducida en un cuadrado de cinco centímetros, los cristales blancos contra un fondo negro, dispuestos en retícula, cuatro por tres, doce por página". Este libro es todo lo que David conserva de su madre, muerta de repente, sin avisos que prepararan o que atenuaran la pérdida, cuando él tenía trece años. Enamorado de la nieve y, por lo tanto del agua, David se hizo Hidrólogo y trabajaba en el Servicio Nacional de Meteorología cuando conoció a Sandy. Huyendo de sus compromisos, sobre todo los de Sandy, escapan a Cleveland, Ohio y de allí escapará David huyendo de sus premoniciones, preservando el futuro de su hija, Grace, que se le escapaba de las manos en un

sueño, pensando que si sus manos están lejos, el futuro de Grace estará a salvo. 
Recorre todo Estados Unidos en diagonal, atraviesa el Caribe y recala en la isla de SanVicente, en el archipiélago de Las Granadinas, Venezuela. Allí pasará los siguientes veintisiete años, conocerá a una familia que también ha huido, éstos de la dictadura de Pinochet en Chile, y los adoptará, o se dejará adoptar, como familia propia y de allí retornará a Alaska, casi tres décadas después, ante la necesidad de saber qué ocurrió con Grace, de la que no ha vuelto a tener noticias: todo lo que ha conseguido de Sandy en estos años es un paquete con todas las cartas que le ha enviado y una escueta nota "No vuelvas. No escribas. Ni se te ocurra. Estás muerto". Tras veintisiete años, necesita saber si Grace sucumbió a pesar del alejamiento de su padre o si la falta de éste como factor necesario logró torcer finalmente el destino.
Y a todo lo dicho hay que añadir los paisajes, el entorno que, del frío glacial y el blanco cegador del norte, se traslada al trópico azul y verde, a los mares luminosos, transparentes y de color esmeralda; de las noches casi permanentes, pero iluminadas por la nieve que refleja cualquier atisbo de luz, a las noches repentinas de las bajas latitudes en noches de luna nueva, negras como el carbón y oscuras como los malos sueños.
Las descripciones son de una belleza tan absoluta y conmovedora que no me puedo resistir a dejar aquí una pequeña muestra.

"Los mosquitos desaparecieron por completo y el abedul y el alerce renunciaron a sus hojas de una sola vez, las soltaron al viento como desesperados por deshacerse de ellas".

**************

"Durante todo el mes el hielo murmuró y aulló y silbó. Los árboles se devolvían el eco los unos a los otros. En conjunto, el sonido era el de una herida profunda, el del invierno arrebatando inexorable la vida a las cosas".

**************

"Las palmeras se agitaban. Sonidos minúsculos adquirían una importancia distorsionada: un guijarro cascabeleó bajo su suela; algo susurró en la maleza. En las ramas croaban ranas. Se preguntó si no solo habría huido de Nueva York, sino también del presente".

**************

"Ahora me doy cuenta de que no sabía nada de la nieve. No es blanca. Es de mil colores, los colores del cielo o de lo que hay debajo de la nieve, o los rosas de las algas que viven en su interior, pero ninguno de esos colores es, en realidad, blanco".

Anthony Doerr

Tras leer "La luz que no puedes ver" tenía ganas de leer esta novela, anterior, de Anthony Doerr. No me ha defraudado en absoluto. Es sencillamente lo que me podía esperar: la primera novela del autor, escrita diez años antes que la mencionada ganadora del Pulitzer; una opera prima que revela el gran escritor que es, pero que también manifiesta algunos de los errores del escritor novel: demasiada extensión que resulta superflua ya que se debe al excesivo desarrollo de algunos pasajes, de algunos detalles que deberían haberse solventado en muchas menos páginas y que hacen que la novela se ralentice y se vuelva un tanto pesada en algunas ocasiones. Nada que no se haya superado con creces en su segunda obra, quedando solo el gran inventor de historias y el escritor pulcro y detallista que ya se había manifestado en esta primera.