Sin reseña XXVI

La entrega XXVI de Sin reseña vuelve a estar repleta de negro y policíaco, pero tan solo una de las novelas, salvo que algo se me escape, pertenece a una serie. Se trata de "Los buenos samaritanos". El resto, de momento, parecen ser novelas independientes y he de decir que todas me han gustado y, cada una en su estilo, tienen sus puntos de interés. Aunque si tuviera que elegir una de ellas como mi preferida, sería sin lugar a dudas "El sonido de tu cabello" 

"Los buenos samaritanos". Will Carver.

"Los buenos samaritanos" es una novela que venía precedida de mucho ruido mediático. Había leído varias opiniones que la ponían por las nubes y hablaban de un giro argumental, hacia la mitad del libro, que era espectacular. Tras haberlo leído he de decir que sí, pero no, aunque más sí que no.

Me explico. La novela está bien y se lee de maravilla porque engancha y está bien escrita. Tiene sus puntos de originalidad, una trama compleja y muy bien desarrollada y unos personajes bien dibujados. Es decir, si la hubiera leído sin saber nada de ella, me hubiera gustado más, porque el problema es que de tanto esperar el giro lo había medio imaginado antes de tiempo. Puesto que sabes que va a haber un giro, de tanto imaginar cuál puede ser, raro es que no lo aciertes al menos en parte. Lógicamente, la culpa no es de nadie. Imagino cuántas de las novelas que yo trato causarán la misma sensación en lectores que esperaban más de lo que han recibido gracias a mis alabanzas y entusiasmo.

Una de las cosas que más me han gustado es que la investigación policial llevada a cabo por el sargento Pace queda en segundo plano y su aparición es esporádica para dar protagonismo a los hechos que él ignora y nosotros vamos viendo desarrollarse. "El detective sargento Pace es una sombra. El detective sargento Pace es paranoia. El detective sargento Pace está perdiendo". No sé si el detective Pace esconde algo que se irá desvelando en otras entregas de la serie (sí es una serie de la que esta es la primera novela y creo que hay dos más de momento), pero se le muestra muy atormentado y, salvo que se me haya escapado algo, no he sabido muy bien por qué. Tampoco importa y eso es lo bueno. No nos importa demasiado la investigación de Pace porque nosotros vamos sabiendo lo que sucede mientras él se debate en la ignorancia y no consigue relacionar los cadáveres que encuentra. Y ya sé que he leído otras novelas en las que el lector sabe más que el investigador porque, de alguna manera, se le va contando, pero en ellas lo más importante sigue siendo la investigación y la resolución del caso. Esta lo hace de tal forma que casi podría prescindir del detective y sus pesquisas, y eso es algo que me ha resultado muy original.
Resumiendo: lo bueno de la novela se debe exclusivamente a ella; lo malo, a mis expectativas respecto a la misma.

"Todos nosotros". Javier Menéndez Flores.

No conocía yo al autor de esta novela y sin embargo tiene ya varios libros escritos, entre otros toda una trilogía dedicada a Joaquín Sabina, que intentaré encontrar.

"Todos nosotros" creo, no obstante, que será la novela que lo dará a conocer definitivamente, porque aparece cada vez más en blogs y redes sociales.  

Se trata de una historia contada en dos partes. La primera tiene lugar entre noviembre y diciembre de 1981 y comienza cuando un coche atropella y mata a una joven que se le echa encima en una calle de Madrid. La cosa podría no se excesivamente extraña si no fuera porque la chica estaba totalmente desnuda y se había denunciado su desaparición unos días antes. Poco después, dos chicas más desaparecen y la relación entre todas ellas es que a todas se las vio por última vez en bares de copas o discotecas.

Mientras Diego Álamo y Roberto Guzmán, ayudados posteriormente por otra pareja de inspectores, investigan los hechos, vamos asistiendo, en capítulos alternos, a la terrible situación de una joven encerrada y sometida a continuas violaciones. 

El caso quedará sin resolver, pero para Diego Álamo nunca se cerró. Cuando volvemos a encontrarlo, sabemos que nuca ha dejado de buscar y que en cada chica desaparecida ha tratado de ver similitudes que lo lleven a aquel otro caso de veinte años atrás. Empieza así la segunda parte que transcurrirá durante el verano de 2002. En esta ocasión, en los capítulos alternos, asistiremos a las actividades de un joven armado con un arco, a sus locuras y pensamientos y sabremos que tiene tres jóvenes encerradas a las que tortura y viola continuamente cuando no está de cacería por el bosque.

Una corazonada le hará a Diego, ahora inspector jefe, relacionar la desaparición de estas chicas con el caso de 1981 y es que ellas también habían sido vistas por última vez en una discoteca, en este caso una de esas llamadas afters hours que "abren a las siete u ocho de la mañana y cierran después del mediodía". Las chicas habían desaparecido a plena luz del día tras salir de uno de esos establecimientos ubicado en las inmediaciones de la estación de Chamartín.

La novela me ha gustado bastante y no dejaría de recomendarla, pero no puedo quitarme la sensación molesta de que tiene detalles y escenas que me recuerdan a "La Nena", de Carmen Mola. Eso es algo que seguro que se debe a la casualidad o a una percepción por mi parte totalmente subjetiva, ya que lo que a cada uno le sugieren las cosas es algo muy personal. A su favor diré que insinúa mucha violencia, pero la mayor parte de las veces, y eso es una diferencia con "La Nena" a favor de "Todos nosotros", no la hace explícita y deja que subyaga por debajo de la narración y que el lector imagine (o no, como guste). No me ha gustado, y esto creo que es más objetivo, que explique la resolución de los hechos de forma excesiva desde una concepción actual del género. Recuerda las novelas de Agatha Christie cuando el investigador reunía a todos en la biblioteca para contarles pormenorizadamente hasta el último fleco de la investigación. Y todavía, después de resolver el caso, parece que no sabe como terminar la novela y se pierde en disquisiciones que para mi gusto sobran totalmente haciendo el final quasi infinito.

"Un fuego azul". Pedro Feijoo.

Tenía este libro comprado desde hace mucho tiempo, desde que las reseñas que iba leyendo me atraían cada vez más. En contra de lo que me suele suceder con libros muy mediáticos y alabados en todas partes, este nunca me causó rechazo, sino que cada vez me tentaba más. Eso hizo que lo comprara, pero inexplicablemente he tardado mucho en leerlo. 

No eran exageradas las alabanzas ni estaba infundado mi presentimiento. La novela, leída con casi un año de retraso respecto a su publicación, me ha gustado y me ha resultado no tanto original cuanto muy personal. Me explico: Pedro Feijoo ha escrito (esa sensación al menos me da) un libro que le ha salido muy de dentro de sí mismo sin plantearse si era original o no, y no por ello deja de serlo. Y le ha quedado un libro brutal, en el que vamos asistiendo a una serie de asesinatos que requieren de mucha imaginación y mucha mala leche, la que dan los deseos de venganza acumulados durante años.

Empieza el libro con una especie de prólogo que nos muestra un incendio, un incendio en una casona que ya anuncia muerte y violencia. "[...] arrasado el espacio por las llamas, lo que nadie alcanzará a ver en ese momento es que la anciana no ha muerto por el incendio. No será hasta el día siguiente, ya en el depósito, cuando alguien caerá en la cuenta de que tiene el cuello roto". Olvidaremos el incendio durante muchas páginas, hasta que vuelva a salir ya avanzada la historia, y mientras tanto seguiremos la investigación llevada a cabo por un inspector de la Brigada de Investigación Criminal de la comisaría central de Vigo, ciudad en la que se desarrolla la trama. De la mano del inspector y su equipo se irán descubriendo los hechos del pasado que han dado lugar a ese presente lleno de violencia extrema y crueldad sin paliativos.

En otros capítulos, escritos en tercera persona (los protagonizados por el equipo investigador los narra el inspector y están escritos, por tanto, en primera persona) asistiremos a ese presente que se nos viene encima con toda su crudeza. No voy a destripar tramas ni detalles, pero las formas que para matar con dolor inventa el ser humano, no tienen límite. Claro que tampoco lo tienen la casusas que lo provocan y a las que algunos seres se ven abocados desde que nacen.

Mucha maldad desde diferentes ámbitos, corrupción sin freno, explotación vil y denigrante. En esta novela se ponen de manifiesto todas las atrocidades que algunas personas se pueden permitir el lujo de infligir a los que son más débiles y toda la rabia que ese maltrato puede acumular en las víctimas. Cuando la rabia explota, no se puede echar la culpa a la enfermedad, sino al perro que la contagió. Nunca mejor dicho: de aquellos polvos, vienen estos lodos".

"La corrupción de la carne". Ambrose Parry.

Como cualquiera que haya leído este libro sabe, Ambrose Parry no es el nombre de un autor, sino el apodo que se han dado a sí mismos los autores de esta novela. Se trata de un matrimonio escocés, Chris Brookmyre y Marisa Haetzman. Él es un escritor de éxito con series policíacas y de investigación, aunque aparte de este "La corrupción de la carne" tan solo encuentro que haya otra novela publicada en español, "El bendito arte de robar". Marisa Haetzman es anestesista y tiene un máster en historia de la medicina. Un tándem perfecto para escribir esta novela que precisamente trata de la historia de los avances en lo que a la anestesia se refiere.

¿Os imagináis lo que tenía que ser la cirugía cuando no existían las anestesias? ¿Lo que tenía que doler cuando te sacaba la muela un herrero o un barbero? ¿Que te cortaran una pierna en vivo, con la única ayuda de unos tragos de whisky? Yo, que soy muy miedica para el dolor, me lo he planteado muchas veces y siempre llego a la misma conclusión: "lo que han tenido que sufrir algunas personas".

"La corrupción de la carne" nos mete en el mundo de la cirugía y la obstetricia en el siglo XIX. Raven, un joven médico empieza a trabajar como ayudante del doctor Simpson, un reputado ginecólogo de Edimburgo que intenta aliviar el dolor de sus pacientes utilizando éter. Además de Raven, en su casa también vive, el doctor Duncan que trata de descubrir la sustancia anestésica ideal y Sarah, una criada que no se conforma con su suerte. Además de  ayudar en la consulta del doctor, lee todo lo que puede porque aspira a ser algo más que una criada cuyo futuro es casarse y tener hijos.

Las muertes de varias jóvenes con extraños síntomas y presumiblemente embarazadas será algo en lo que Raven y Sarah se verán involucrados y decidirán investigar por su cuenta.

A mediados del siglo XIX en Edimburgo, la Ciudad Nueva es un buen refugio para Will Raven cuya vida está amenazada por un prestamista en la Ciudad Vieja. Trasladarse a la parte noble a vivir y trabajar con el doctor Simpson cree que será la solución a todos sus problemas. Lo que Raven no sabe es que siguiendo al doctor Simpson frecuentará la Ciudad Vieja más de lo que esperaba. Tampoco espera verse perseguido por la muerte de otras jóvenes en similares circunstancias a las que hace meses terminaron con la vida de su amiga Evie. Y así continúa complicándose y haciéndose cada vez más peligrosa la historia que comenzó con estas reveladoras palabras, "Ninguna historia decente debería empezar con una prostituta muerta. Pido disculpas: sé muy bien que la gente respetable no quiere ni oír hablar de cosas como ésa. Sin embargo, fue precisamente la idea de que la gente de bien de Edimburgo se escandalizaría lo que llevó a Will Raven, en el invierno de 1847, a meterse de cabeza en esta aventura". 

"El sonido de tu cabello". Juan Ramón Biedma.

Con esta novela, creo que Juan Ramón Biedma ha traspasado una frontera. Al menos la ha traspasado para mí. La primera novela suya que leí, "Lluvia en la mazmorra", no llegó a convencerme y dije de ella: "No diré que la novela es mala ni desaconsejaré su lectura, pero por lo que a mí respecta, no me han quedado ganas de repetir con el  autor". 

Afortunadamente, me dejé tentar y me animé a leer "El imán y la brújula". Un premio Dashiell Hammett era demasiado tentador y, a pesar de estar escrito casi diez años antes, me gustó mucho más.

Si las dos novelas mencionadas están ambientadas en el primer cuarto del siglo XX, "El sonido de tu cabello" se traslada hasta nuestros días y nos sumerge en la zona más canalla y desprotegida de Sevilla. En las Tres Mil Viviendas del Polígono Sur, aunque también nos daremos un garbeo por Ciudad Juárez, Mexico.

En las Tres Mil Viviendas, en una Iglesia Evangélica, aparece el cadáver de una joven que no se sabe muy bien de dónde ha salido. La inspectora Perpetua Carrizo, un personaje bastante controvertido, con más sombras que luces y madre de una niña ciega, es la encargada de investigar el caso. Pero la historia es mucho más complicada, porque un joven ex toxicómano es acusado del crimen, aunque todo el mundo sabe que es inocente, y dos abogados, Set Santiago y Sacramento Montiel, se empeñarán en demostrarlo. Set Santiago trabaja además para un prestamista y no tiene problema en extorsionar y presionar para que las deudas de su jefe sean satisfechas.

Si a todo ello unimos a una mujer, Luisa Orujo, que acaba de salir de la cárcel con un permiso del que no ha regresado y que, enloquecida, busca venganza por toda Sevilla, ya tenemos los mimbres de una historia compleja, pero unos mimbres que son tejidos con enorme maestría por Juan Ramón Biedma. Como con insuperable maestría nos regala unos personajes inolvidables, con muchas aristas, con mucho que ocultar, con muchas sorpresas. Con la misma maestría que nos describe unos ambientes despiadados en los que nada se regala y todo puede ser arrebatado. Y en un juego de espejos muy audaz, nos relaciona esas muertes del Polígono Sur de Sevilla con las que tienen lugar en Ciudad Juárez. 

La magia y el esoterismo que tanto le gustan al autor y que no faltaban en las dos novelas que le he leído anteriormente también están presentes en este libro. Misas negras, cabellos hechizados, personajes de la mitología gitana como el muló... Historias que se van entrelazando hasta conseguir que todo encaje a la perfección y que, mientras tanto, nos tienen con el alma en vilo, el aliento acelerado y la mente a mil por hora.

Considero "El sonido de tu cabello" una de las mejores propuestas de la literatura negra española de este 2020, hasta el punto de que creo que debería volver a leer "Lluvia en la mazmorra", porque empiezo a pensar que los fallos que le he encontrado a la novela, tal vez estuvieran únicamente en mí misma o en el momento elegido para leerla.